La mort de Jean-Pierre Marielle, c’est la fin de l’Homo erectus

“Vieux con de 44 ans qui s occupe essentiellement de ses deux filles et de sa femme”, Joe Stratocaster a décidé de replonger sa plume dans l’acide pour un papier à prendre évidemment avec tout le second degré nécessaire. Il y est question d’un certain esprit gaulois, représentatif d’une époque (heureusement) révolue, et de ce qu’incarnait feu Jean-Pierre Marielle au siècle dernier. 
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Mais où est donc passé Jean-Louis ?

Je vais vous parler de mon périple. De mon Odyssée, de ma quête. Ulysse perdu dans l’au-delà. Comme je ne suis pas un ricain exilé dans l’hexagone, j’ai mon Mississippi à moi : la Dordogne. Et comme il me fallait fuir, retrouver mes racines, caresser les vaches, boire un canon, évacuer la migraine d’une ville intoxiquée par ses problèmes, j’ai finalement décidé de partir pour retrouver Jean-Louis. 
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Michel Sardou, dernier punk français ?

Je dois faire mon coming-out et croyez moi c’est pas facile : vingt ans à écumer les scènes pour trouver les chanteurs de demain, les groupes chic et choc, l’underground qui finira sur votre balcon et me voilà, con comme pas deux, à avouer à mon père que je suis pédé comme un phoque en rétrocédant toutes mes convictions au profit du malin. Par les temps qui courent où le vegan prend le pouvoir, où le journalisme est synonyme de Vanity Fair et de Quotidien sur TMC, où la goudou s’acronime en LGBT et où ma belle-mère tente péniblement de faire plus jeune que son âge, moi je me suis mis à aimer Sardou.
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La playmate du mois