Certains constats sont douloureux : La route de Memphis, musicalement, c’est très bien. Sans rire! Gardez la musique, traduisez le tout en américain, faites mourir Eddy Mitchell dans un accident de pickup, vous aurez un bijou de country song, quelque chose de légendaire. Promis.
Sammy Decoster, lui, ne porte pas de banane ridicule, sait maîtriser ses sourcils, et ses godillots sont trop hauts pour qu’on aperçoive la moindre chaussette noire. Il chante en français des chansons américaines -qui restent françaises finalement- avec un parfum d’Amérique. Tous les amateurs de sépia raisins-de-la-colères ont en tête ce hobo affalé dans un train de marchandises, la guitare entre la poitrine et le paysage qui défile. Montagnes, désert, forêts, c’est selon.
Vous pourrez désormais entrevoir la poésie alors que le TER traverse la Meurthe-et-Moselle. Le conducteur annonce Jarville-la-Malgrange, et les nuages gris prennent comme par magie l’allure de signaux de fumée. Les yeux plissés : J’ai mis le feu au couple…
Sammy Decoster, c’est le chanson-écriveur (traduire songwriter) : la science de l’explosion. La science des textes maladroits parfois, toujours ailleurs qu’ici, mais pas si loin du perron. Quelque part dans la forêt d’à côté, une clairière étrangement obscure, des arbres vrombissants, un soleil narquois, des reflets verts de terre. Une cymbale qui vacille avec mon coeur.
Parce que quand on y réfléchit, une chaise à bascule a autant d’allure qu’une rockin’chair.
La chanson de campagne vaut largement la country song. Surtout avec une voix pareille. Des graves aussi grandioses. De la testostérone qui suinte autant que la sensibilité alors que les guitares valsent entre les troncs.
Des insomnies comme on en rêve chaque nuit. Le regard perdu dans les orbites.
Sammy Decoster // Tucumcari // Barclay
