Health. 2e étage. In heat. Indiquez avec votre doigt le niveau de ce que vous ressentez sur cette échelle colorée.
L’implant n’a pas pris. L’opération a planté. Crash. Pas que la prothèse ne tienne pas – même si je sais que ce n’est que temporaire, qu’il faudra la changer, repasser sur le billard. Regarder courir les bistouris sur ma peau. La scie sur mes os. Mais la douleur est insoutenable.
Itch. 2e palier.
La chaleur entraîne la sudation. La sudation n’aide pas à la cicatrisation. Et les martèlements et l’écho des outils qu’utilise le personnel de L.A., ce concert de vibrations rouvre doucement les plaies. Suppurer ? Le membre fantôme, c’est le nom de cette saloperie qui ronge la tête, bombarde les kilomètres de terminaisons nerveuses, parce qu’elle n’a nulle part d’autre à pourrir. Un missile tiré à dix kilomètre près ; la précision n’ayant aucun intérêt dans ce genre d’affaire. La déflagration gagne l’oreille en moins de deux et les voix me semblent tout d’un coup lointaines. Est-ce Kevin Shield ? Cette voix, on me parle ? Ce bruit, est-ce bien une voix ?
Zoothorn 400mg. Eat flesh. La crispation peut entraîner une tension des muscles du visage qui découvre parfois les gencives.
Mais je me fous qu’on m’oblige à me passer les mains, les avant-bras, le dessous des ongles, à cette solution hydro-alcoolique. Je vous dis que cela ne vient pas de l’extérieur, tas de débiles en combi ! Et comme là en plus il y a des ratés, c’est directement des millions de statiques qui me fouette le cou et la nuque. Pluie d’étoiles brûlante sur les paupières. Comme les milliers de fibres optiques qui courent sous le lino des centres commerciaux modernes. Là précisément où rodent mollement telles des survivants de carambolage, des centaines de jeunes filles pas encore conscientes qu’elles finiront broyées sous le poids de commerciaux adipeux avides de sexe juvénile pour oublier qu’ils vont mourir. Sans jamais encaisser un sou de crédit d’impôt.
Elles sont le Severin de la Venus de ce monde plastique.
Nouveau tuyau. Penchant : calmants.
Violet. 9 ch seulement ; we die slow. Real slow.
Et pendant que je pisse tous les fluides qu’un corps peut suinter, je me demande encore comment sur une seule et même décennie on peut passer du tout cordes au tout clavier. Rock is dead, et puis non, et puis si. Regarde mes diodes comme elles brillent. Tiens d’ailleurs, mes veines clignotent. Getting new colors update in process.
Vas savoir pourquoi le noise revient à la mode. Il en fleurit comme de l’eczéma sur un épiderme. Des pop-up de bruit blanc. Failure : Rejet. Les médocs remontent. La poche est pleine. J’ai la vision subreptice de Romero filmant Laibach. Bande son de Mogwai. Ou Liars.
Mais allez-y ! Foutez vos mains dans mon bide, je vous dirais rien. De toute façon vous allez la stopper cette hémorragie, ou je dois le faire moi-même ? N’empêche que j’ai pas payé en vain : je voulais m’en prendre plein la gueule et je suis pas déçu. Et puis à ce niveau là de décalage c’est tout simplement indémodable. Hier, demain, Tetsuo restera un modèle pour nous tous.
Nous, les drones.
Health // Get Color // City Slang (Cooperative Music)
